Minha gente, segura esse ventilador porque a fofoca hoje veio carregada. Antônia Lúcia, deputada federal pelo Acre, simplesmente abriu o diário da dor no Instagram e transformou sua separação em um terremoto político com epicentro na bancada evangélica. Eu li tudo de uma vez e fiquei zonza, passada, elétrica, de cabelo em pé.
Segundo o relato dela, o casamento teria acabado há um ano, mas o fim silencioso virou escândalo na última semana. Antônia conta que Silas Câmara, deputado e pastor da Assembleia de Deus no Amazonas, teria se cercado de pessoas sem moral, perdido o rumo e esquecido os mandamentos de Deus, da família, do compromisso e até dos quatro netos dela. Até suspirei fundo. O roteiro parecia novela das oito.
A deputada narra que o parlamentar se afastou, sumiu por meses e só reapareceu recentemente para convidá-la para comer um sanduíche no Madero, seco, sem assunto, apenas para buscar joias raras que pertenciam ao casal. Ela conta ainda que os netos sofreram o abandono e que três estão em acompanhamento psicológico, enquanto as congregações oram pela família.
Mas a bomba veio no capítulo seguinte. Silas teria tirado a aliança, ido ao cartório e entregue a ela o documento de divórcio pronto. Antônia afirma que foi traída como se ele tivesse 20 anos, vivendo uma fase juvenil tardia em pleno mandato e aos 64 anos, usando marca-passo. Juro engasguei aqui
O relato não parou aí. A deputada diz que enfrentou mais de um ano de humilhações, cigarros eletrônicos escondidos dentro de casa e um ambiente emocional devastado. Ela afirma que o parlamentar teria magoado pelo menos duas mulheres casadas, vereadoras. Um enredo que deixou Brasília em alerta máximo.
E aí veio a frase que virou estilhaço nas redes. Quem tiver mulher ou marido, cuidado com o pastor gatinho.
Antônia finaliza pedindo que Silas se trate e conserte o que destruiu por vaidade. Infiel e desmoralizado, segundo ela.
Estou aqui de leque na mão, passada, perplexa e atualizando a timeline, porque uma confissão dessas não atravessa o Congresso sem deixar fumaça. E, meu amor, ainda tem capítulo para vir.
